Ладошки, у меня РАНЧИК РОДИЛСЯ! :-)
...
Уважаемые давние поклонники и посетители Ладошек!
Я запускаю коммьюнити-сайт, новый проект, а вы все, будучи
https://www.facebook.com/run4iq
Бег для интеллектуалов.
Бег для интеллекта.
Бег "за" интеллектом. Он сам не придёт ;-)
Ранчик родился!
Андрей AKA Andrew Nugged
Ладошки служат как архив программ для Palm OS и Poclet PC / Windows Mobile
и разрешённых книг с 15 окрября 2000 года.
Алексей Олейников. Родился в Москве, в 1979 году. Учился последовательно в трех московских школах, затем на аэрокосмическом факультете МАИ (до 4 курса). В данный момент живет в Москве.
В 2007 году окончил Литературный институт им. Горького (отделение прозы, семинар Самида Агаева). Уже шестой год работает корреспондентом газеты «Первое сентября». Иногда устает писать про образование, но, в целом, работа ему нравится.
Пишет современную прозу, фантастику, детскую литературу, эссе, стихи. На данный момент всего одна стихотворная публикация — в журнале «Пролог», №2 за 2007 год. В 2009 году вышла книга детских рассказов «Велькино детство».
отрывок из произведения:
...Сегодня паук танцевал надо мной на мягких лапах.
Он плясал на огромных мохнатых лапах на мне в моем сне, и на лице его были золотые глаза.
Я протянул к нему руку и проснулся.
Я проснулся, умылся в раковине и принялся за зарядку.
В маленькое окошко у потолка, если встать с самого утра, еще до восхода, то видно, как над стенами тюрьмы медленно поднимается солнце.
Багровое, еще неразогретое, оно нехотя выкатывается из-за невидимого горизонта и, цепляясь слабыми спросонья лучами за скользкий от росы кирпич стен, тяжело забирается на небо.
Я стою и дышу, помогая солнышку взглядом. Это моя зарядка.
Она не хуже, чем у других, моих соседей. Их немного, но они есть. Я знаю об их присутствии, как и они о моем. Я даже знаю, кто за что сюда попал.
Редкие записки, глухие стуки, скрежет металла и взгляды охраны.
Я касаюсь рукой влажной штукатурки и чувствую кончиками пальцев стук сердца.
Там, справа, учитель математики, он любит читать и уже ополовинил тюремную библиотеку.
А еще он любит маленьких мальчиков. Слишком.
Он не любит двигаться. Днями лежит на нарах.
Ночами... я не люблю слушать.
Он вспоминает их.
Слева какой-то узбек. При взятии в аэропорту в нем взыграла буйная степная кровь и он вогнал перо в бок таможеннику. Или не перо, какой-то там их национальный холодный предмет. Оказалось, повязали вовремя, пакеты с героином уже начали растворяться в едком узбекском желудке, вскормленном жгучей национальной кухней Таможенник умер, не приходя в сознание. Парню не повезло — дали вышку на очередной волне борьбы с наркоторговлей.
Здоров как бык, он истый мусульманин и совершает намаз пять раз на дню. Еще он, кажется, приручил крысу.
Я здесь из-за денег.
Когда-то я их очень любил. Я их и сейчас люблю, но как-то... платонически.
Отстраненно.
Мне нравится цвет, слегка шероховатость бумаги, по которой ведешь пальцем по узорам никогда не кончающимися никогда не надоедающим движением пальцев. Окажись они вдруг здесь, я ласкал бы срез мертвого дерева или хотя бы сдавленный металлический плевок, сплющенный желвак пятирублевки, к примеру, прижал бы к щеке.
А тогда я любил их искренне, беззаветно и безответно, увы...
...Сегодня паук танцевал надо мной на мягких лапах.
